L.

Cuando una persona tan maravillosa como L. te dice que envenenaste sus sueños durante años, tú te derrites. Pero no te lo dijo a ti, me lo dijo a mí, y todavía no me lo creo. No me creo que yo fuese tan tonta, ni la vida vida tan como es siempre, dolorosamente real (ver post de ayer).

L. es una de las personas más inteligentes que conozco. Más sensible. Más artista (de los de verdad, de los que ni siquiera tienen del todo claro que lo sean).

L. es un romántico, aunque él lo niegue… Digo yo que por el daño irreparable que le afligieron al término pedantes y plastas como Goethe (venga, va… fustigarme por el comentario!! jejeje). L. es mi Gustavo Adolfo Bécker particular, por mucho que él se revele contra mi nomenclatura.

L. es alguien que me hace sonreír siempre. Alguien con quien, creo, nunca nos encontraremos en el mismo lugar, en el mismo momento. Somos como la isla de Lost… Viajamos en el tiempo, adelante y atrás, pero sin coincidir. Y, al vernos, despertamos. Pero luego pasamos otro año (o dos, o tres…) aletargados, sabiendo que el otro está vivo porque la llamada el día de nuestro cumpleaños es SAGRADA, y si el otro no la hiciera, estaríamos tan decepcionados que la pena nos devoraría.

Ayer vi a L. bien, mejor que nunca, feliz, guapo, en una relación que dura ya dos años y que, auguro, va a durar muchos más. Y me alegro tanto por él que no puedo más que sonreír, infinitamente, y alegrarme de ser quienes somos… y como somos.

Fotos de archivo y cuadros de Antonio López, mi segundo madrileño preferido del mundo mundial.

2 pensamientos en “L.

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